Писали про Вьеннский собор. На фразе "Деяния собора утеряны" мысль забуксовала, а подтолкнуть некому.
Пришло неприятное письмо - нет, уже два. Отвечены, "но осадок остался". Гадливость т.е. Ругаю себя и за то, что эти письма - отвечены, а письма друзей - нет.
Днём - статья, вечером - перевод. В выходные - психодрама, 10го - Пелагея. И параллельно всему - острое ощущение, как время-песок сыплется сквозь пальцы. Биением пульса на виске - успеть бы всё, что. Я знаю, что времени - достаточно, но как же важно не тратить попусту. И ведь блаженный кто-то понимает это ещё в отрочестве....
Никак не могу снова привыкнуть к большому городу: небо здесь всё видится маленьким голубым квадратиком над тюремным двором.
Щека - к щеке.
Шерсть - к шерсти.
Щека - к шерсти.
Прильнуть - и вновь появляются силы на марафон сквозь городские джунгли, населённые диковинными существами.