Первое, что слышишь, выйдя из чайной на Тверскую, - мат. Такой дзенский удар палкой по голове. Вполне в стиле.
Текст, написанный сердцем.
Линия, проведённая сердцем.
Жизнь, прожитая сердцем.
Только - сутью.
Иначе неинтересно.
Начинаешь зевать и считать пролетающих мимо лягушек.
У кого-то был выбор, я - родилась такой.
Меня можно пошкрябать (или поковырять ножиком) и попытаться откопать мою другую сторону - ничего не выйдет, сама слишком долго пыталась, проверено. Ничего нового не найдёшь.
Разве что, если слишком глубоко ковырять, начну орать благим матом и пинаться.
Поставила на десктоп очередную картинку - джинсово-кедово-сигаретное создание под дождём между высоток, у ног - бумажный кораблик в луже. Несмотря на внешнюю депрессивность, вселяет щенячий оптимизм.
Что бы это значило?