Ещё из Марка Шагала... (с)
***
Я сын Твой, ползать
рождённый на земле.
Ты дал мне краски в руки, дал мне кисть,
а как Тебя изображать - не знаю.
Вот это небо? Землю? Своё сердце?
Руины городов? Горящих братьев?
Глаза слезами полнятся - не вижу,
куда бежать, к кому лететь?
Ведь кто-то есть, кто нам дарует жизнь.
Ведь кто-то есть, кто нам назначил смерть.
Ведь Он бы мог помочь мне, чтоб картина
моя светилась радостью...
Закончила обратный перевод. 60 листов. Так устала, что нет сил радоваться - и всё равно радуюсь. Следующие выходные будут моими!!! Осталась ещё работа до консультации, но это настолько меньше, нежели то, что уже сделано...
Снова - постоянные разговоры о войне. Жестокие игры больших мальчиков, не наигравшихся в детстве. Как же всё это надоело. Давно у американцев не было войны на своей территории, забыли они, что это значит.....
Урывками, что вчера, что сегодня читала "Тихого американца" Грэма Грина. Завтра можно будет читать уже в своё удовольствие