Временами плетение словес расступается и налетает леденящий ветер. Хватаешь свитер, плед - ан нет, куда там, от сквозняка за грудиной такие вещи не спасают. И дверь не прикрыть, и окно - разве что так, чтобы потом всё отмеренное прожить, не живя. И уставился, не моргая, птичий глаз, и всё задаёт вопросы, на которые нет ответов, и нет уже сил ёжиться - и тогда расправляешь плечи и вдыхаешь всей грудью холодный ветер - вдох - выдох, и обжигаешься, и шагаешь в тёмный лес, в котором ни светлячка и кричит сова и кто-то ещё, непонятный....

Так как оно там было? "Они жили счастливо и умерли в один день?"

Ну да. Сказки заканчиваются хорошо. Только какова же дорога к этому счастливому концу.