от своих собственных правильных фраз начинает тошнить. С одной стороны, вроде бы, это значит, что стоит перестать их говорить / писать. С другой, это не повод писать нарочито неправильные. С третьей, вроде бы, было надо.... С четвёртой, надоело быть в каждой бочке затычкой...
В общем, где мой шутовской колпак? :-) Только мех с него спороть - и носить, не снимая! Шутиха я или кто?

Ностальгия-ностальгия-ностальгия. Пересматриваю фотографии из Тэзе, перечитываю записи десятилетней давности во время лекций о. Г. (вот ведь дурная голова: так ворчали на него, что отходит от темы, записывала только по сути - а теперь суть эту можно прочесть можно в каждой второй... ну, каждой пятой книге... а то, что было между строк, осталось только в сердце - и поди теперь вытащи и сформулируй...). Осталось разве только снова песни начать писать. Гитару уже достала.

И ещё вот ведь что накопалось: оказывается, страх выраженности может быть связан с глубоко запрятанным страхом смерти. Вот ведь как.