Первое, что слышишь, выйдя из чайной на Тверскую, - мат. Такой дзенский удар палкой по голове. Вполне в стиле.



Текст, написанный сердцем.

Линия, проведённая сердцем.

Жизнь, прожитая сердцем.



Только - сутью.

Иначе неинтересно.

Начинаешь зевать и считать пролетающих мимо лягушек.

У кого-то был выбор, я - родилась такой.

Меня можно пошкрябать (или поковырять ножиком) и попытаться откопать мою другую сторону - ничего не выйдет, сама слишком долго пыталась, проверено. Ничего нового не найдёшь.

Разве что, если слишком глубоко ковырять, начну орать благим матом и пинаться.



Поставила на десктоп очередную картинку - джинсово-кедово-сигаретное создание под дождём между высоток, у ног - бумажный кораблик в луже. Несмотря на внешнюю депрессивность, вселяет щенячий оптимизм.

Что бы это значило?