Ещё из Марка Шагала... (с)



***

Я сын Твой, ползать

рождённый на земле.

Ты дал мне краски в руки, дал мне кисть,

а как Тебя изображать - не знаю.



Вот это небо? Землю? Своё сердце?

Руины городов? Горящих братьев?

Глаза слезами полнятся - не вижу,

куда бежать, к кому лететь?



Ведь кто-то есть, кто нам дарует жизнь.

Ведь кто-то есть, кто нам назначил смерть.

Ведь Он бы мог помочь мне, чтоб картина

моя светилась радостью...





Закончила обратный перевод. 60 листов. Так устала, что нет сил радоваться - и всё равно радуюсь. Следующие выходные будут моими!!! Осталась ещё работа до консультации, но это настолько меньше, нежели то, что уже сделано...



Снова - постоянные разговоры о войне. Жестокие игры больших мальчиков, не наигравшихся в детстве. Как же всё это надоело. Давно у американцев не было войны на своей территории, забыли они, что это значит.....



Урывками, что вчера, что сегодня читала "Тихого американца" Грэма Грина. Завтра можно будет читать уже в своё удовольствие